Desfile

Na passarela da minha insônia, desfilou minha agenda, personificada com braços e pernas gigantes, prontas para me engolir; passou também o meu cachorro; a tia que faz café no meu serviço; o personagem de um conto, que assassinou um dente-de-leão; com muito rebolado passou o meu celular, gritando "atenda! atenda"; passou a minha amiga, a quem estou devendo uma visita; minha mãe, me dizendo para levar guarda-chuva; desfilou cabisbaixo o sapato que deixei para consertar no sapateiro, argumentando que estava se sentindo só em meio a tantos pares; o professor de arte passou também, mas estava sem óculos; os meus tênis novos estavam se exibindo, com a língua de fora; a viagem que programei passou dentro de um avião; a boneca Pucca que tenho sobre o meu computador empacou na entrada do desfile, alegando dor-de-cabeça; o Gato Renato miou antes de dizer tchau; o meu filho gemeu e meu marido roncou; o meu extrato do banco passou fazendo "bú"; a minha manicure passou me xingando, porque há tempos não apareço lá; você, você e você também! desfilaram com graça; e, ao final de tudo isso, as horas passaram, trazendo consigo o sono, que era quem ou o que eu mais queria ter nesse momento.